Щипан Роман Васильевич

Автобиографическая справка:

Родился в 1962 году в российском городе Кирове (в том, что на Вятке-реке, а не в том, что райцентр Калужской области!), в котором и живу. Убеждённый атеист; ни в одной из политических партий не состоял и не состою; членом творческих союзов не являюсь. По образованию – экономист. Alma mater – Кировский сельскохозяйственный институт (ныне – Вятская государственная сельскохозяйственная академия), экономический факультет которого я окончил в 1985 году. Стихи начал писать ещё на третьем курсе; в литературный клуб «Молодость» пришёл уже после окончания института, во второй половине 80-х. В стихосложении придерживаюсь, главным образом, силлабо-тонической системы и по возможности точной рифмовки. Пишу также и прозу. Публикации – главным образом, в клубных сборниках. Лауреат областной (на момент присуждения) литературной премии им. А.С. Грина 1995 года. В 1997 году на правах рукописи был напечатан сборник моих стихотворений «Собачья роза», который можно найти в отделах краеведческой литературы библиотек им. А.И. Герцена и им. А.С. Пушкина. Блог http://sigma-tiger.livejournal.com/

 

* * *
Алле Кузнецовой

Как зарделись рябины! Конечно, мечтают о дубе.
А дубок затерялся среди тополиных полков.
Одинокая астра цветёт на заброшенной клумбе,
горделиво поднявшись среди пожилых сорняков.

День теряет минуты. Осеннее солнце стыдливо
луч роняет на землю, закутавшись в драную шаль
облаков, погоняемых ветром. А озимь на нивах
зеленеет вовсю, и – куда подевалась печаль?

Пусть свежо по утрам, да зима наступает не завтра.
С неба – дождик холодный. Но, душу и глаз веселя,
на заброшенной клумбе цветёт одинокая астра –
и не всё ли равно ей, куда повернётся Земля?

 

Колючий сонет

Чего таскаться с лирикой, когда
прекрасное толкуется по Фрейду,
и барабан вполне сойдёт за флейту,
и наглостью берутся города;

когда «ура!» – за пухлость кошелька;
когда любовь – не чувство, а занятье;
когда для восхищенья и проклятья
одно и то же рвётся с языка?

О времечко змеиных языков,
о аромат словесного навоза!
Так пусть же здесь цветёт собачья роза –
её не убивает дрянь веков.

А лирики находятся всегда,
пока горит известная звезда.

 

***

Печальны Вы, мой идеал,
И мне, увы, совсем не рады.
А я сквозь битвы и преграды
Две тыщи лет сюда скакал.
Борис Носков

Сердиты Вы, звезда моя;
пылают гневом Ваши очи,
расправу скорую пророча
и лютой злобы не тая.

Как Вам идёт багровый цвет,
какой у Вас прекрасный голос!
При чём тут длинный рыжий волос?!
Где – от губной помады след?

А говорили – ColorStay…
Увы, на скалках не фехтую.
Я превращаюсь в отбивную!
И Вам не жаль моих костей?

О, где мой старый верный щит,
мой крепкий панцирь, шлем помятый!
Миледи, это Вы – ухватом
иль коромыслом? Всё, добит.

Нет жив ещё. Миледи, как?!
Где быстрый клык мизерикорда?
И заключительным аккордом –
коленом в зад? Ну, я – в кабак!

Узрею истины я свет
со дна бутылки иль стакана;
и к Вам вернусь я из нирваны
(конечно же, в дымину пьяным!)
лишь через пару тысяч лет…

 

***

Рукописи не горят без спичек…
Андрей Жигалин

Рукописи не горят без спичек.
Спички вышли. Где там саламандра,
что в огне гуляет без скафандра,
слизывая мысли без кавычек?

Что, огонь, твоей не слышно песни?
Саламандра смотрит виновато:
рукописи не горят, хоть тресни!
Может, в них водички многовато?

 

***

Лишь к разрушенью Время держит путь,
Шутя, хоронит дерзкую мечту.
А мы, надеясь в Вечность прошмыгнуть,
синицу счастья ловим на лету.

Разрушит Время храм, дворец, кабак,
заставит вечно начинать с нуля.
А мы, синицу ухватив в кулак,
высматриваем в небе журавля.

Погасит Время сотни ярких звёзд,
мильон галактик обратит во прах.
А мы жар-птицы яркий ловим хвост,
забыв о той синице, что в руках.

Но что такое Вечность? Звук пустой.
Не властно Время лишь над добротой.

 

***

Одноклассникам моим

Посёлок тихий, именуемый Стрижи;
вторая школа, три десятка лет назад…
Шальная юность, впереди – большая жизнь,
и типографской краской пахнет аттестат.

Бал выпускной – как наши девушки стройны!
А ночь светла, и кружит головы вальсок…
И драгоценно серебро речной волны,
с весёлым плеском намывающей песок.

Песчинки времени текут – одна к другой:
Афганистан – и олимпийская Москва.
И мы ещё совсем не знаем про застой –
но отстояли от райкомовцев права!

Нас раскидало по стране и временам,
за три десятка лет дорожки разошлись.
Мы с вами видели, как рухнула страна –
не дай, судьба, увидеть детям эту шизь!

Вот и пришли. Листвой деревья шелестят.
Ну, здравствуй, школа! Как живётся, расскажи?
Наш славный выпуск… Три десятка лет спустя,
в посёлке тихом, именуемом Стрижи.